"Catalina Martín, por fin, no soltera. Su familia está feliz de anunciar que vendrá con su novio americano a la boda de su hermana. Todo el mundo está invitado a venir y presenciar el acontecimiento más milagroso del año".
Ese sería probablemente el titular de mañana en el periódico local del pequeño pueblo español del que vengo. O el epitafio de mi tumba, viendo el giro que ha dado mi vida en la duración de una llamada de teléfono.
Cuatro semanas no es demasiado tiempo para encontrar a alguien dispuesto a cruzar el Atlántico, desde Nueva York hasta España, para ir a una boda. Mucho menos, encontrar a alguien dispuesto a seguirme el juego. Pero eso no significa que no esté lo suficientemente desesperada como para llevar a mi dolor de muelas particular, ese hombre de ojos azules y más de metro noventa que estaba ante mí. Aaron Blackford. El hombre cuya principal ocupación es hacer hervir mi sangre se acababa de ofrecer a ser mi cita. Justo después de meter su nariz en mis asuntos, llamarme ilusa y considerarse a sí mismo la mejor opción. ¿Veis? Indignante. Enervante. Crispante. Y, para mi total desesperación, acertado. Lo que me dejaba con un gran dilema entre manos. ¿Merecía la pena el sufrimiento de llevar a mi compañero de trabajo y calvario personal como novio falso a la boda de mi hermana? ¿O era mejor ir con la verdad por delante y afrontar las consecuencias de la mentira que dije fruto del pánico?
Como diría mi abuela, que Dios nos pille confesados.
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